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Dans la langue française, les mots « la mer » et « la mère » se prononcent de la même façon (et s’entendent pareillement) mais ils ne veulent pas dire la même chose.

Je suis née au bord de l’eau dans un pays dont l’extrême pointe constitue l’ouverture d’une mer intérieure, fermée, coincée entre 3 continents et sur laquelle le vis aujourd’hui.

J’ai toujours vu la mer méditerranée comme un utérus. Elle est un espace clos, de forme allongée, avec un orifice, des villosités, des cavités et une ouverture donnant sur un océan vaste et plein de possibilités.

Je vis depuis des décennies à Marseille et je parle toujours de quitter cette ville.

J’en parle souvent à mon analyste. C’est un disque rayé, une nécessité dont je ne comprends  l’origine. Parce qu’à chaque fois que je me rends chez lui, en moyenne deux fois par semaine, je longe le bord de l’eau pour me rendre à son cabinet et c’est à chaque fois le même éblouissement face au spectacle toujours changeant que m’offre cette mer.  C’est un point d’infini sur les bords d’une ville très bâtie et je mesure ma chance de vivre ici.

Et pourtant, je ne cesse de rabâcher ce discours usé.

-« je veux partir de cette ville, je veux m’en aller d’ici ! Mais lorsque je longe la mer pour venir chez vous, je me dis mais pourquoi partir ? J’adore la mer »

-« mais il faudra bien la quitter »

À ce moment précis, lorsque mon analyste me dit ça, j’entends la mère et je comprends ce qu’il me faut quitter à présent.

J’ai photographié la mer pendant un an après chaque séance chez mon analyste, à chaque fois du même  point de vue. Comme pour symboliser le cycle de la vie.

À l’accouchement, lorsque la séparation du bébé et de sa mère a du mal à se faire, l’obstétricien va utiliser des instruments qui vont l’aider à séparer l’enfant du corps de sa mère et permettre qu’il puisse vivre indépendamment d’elle. Il a à sa disposition des spatules, des forceps, des ventouses, des ciseaux, du fils et des aiguilles… toute une batterie d’instruments que je vais broder sur la mer afin de me détacher d’elle.

J’inverse le motif. Parce que tout à coup, l’inversion du motif détourne le spectateur du sujet représenté pour le braquer sur autre chose.

La deuxième partie de l’installation consistera en une série de trente huit photographies de la mer réunies dans un même cadre et qui sont les prises de vues à la fin de chaque séance, durant trente huit semaines, et qui représente la durée de gestation pour un être humain.

Ces photographies s’emboitent les unes dans les autres, se superposent, comme des poupées russes. C’est une mise en abîme de ce que représente la mer (ou la mère)  jour après jour.